(Claude Auguste / Photo : Messe Düsseldorf / image animée : runwayml)
Il existe dans le monde du vin un étrange réflexe : à peine quelque chose se retrouve-t-il sous pression que les gens commencent à entonner le chant du cygne. Cela vaut pour les cépages, pour les régions — et désormais aussi pour les salons. Depuis quelque temps, j’entends régulièrement ce ton lorsque le nom de ProWein est prononcé. Trop cher. Trop allemand. Trop vide dans certains halls. Trop peu glamour comparé à Paris. Tout cela est probablement vrai. Et pourtant, lundi prochain, je monterai dans un avion qui m’emmènera de Vérone à Düsseldorf.
Non pas parce que je crois que l’avenir du vin s’y décidera. Mais parce que ProWein est précisément en ce moment un endroit où il faut se montrer.
Je suis avocat, pas romantique. Mais j’ai rencontré suffisamment de viticulteurs au cours de ma vie et bu largement assez de vins pour le savoir : la viticulture n’est pas une activité comme les autres. C’est un métier qui a une mémoire. Des générations. Des vignes qui vivent plus longtemps que leurs propriétaires.
Et c’est précisément pourquoi les salons du vin ne sont pas de simples marchés. Ce sont des rassemblements d’une profession, qui doit s’assurer qu’elle existe encore.
ProWein fut autrefois un triomphe du monde viticole européen. Dans les années 1990, lorsque le boom du vin prit son essor, des viticulteurs venus de toutes les régions affluèrent à Düsseldorf. Des négociants venus d’Amérique, des sommeliers de Tokyo, des journalistes de Londres — tous s’y retrouvaient entre verres de dégustation et crachoirs, comme s’il s’agissait du Davos du jus de la vigne.
Aujourd’hui, l’ambiance est différente. Le vin est sous pression, moralement comme économiquement. Le monde boit avec plus de prudence, certains ne boivent même plus du tout. Dans le même temps, la concurrence se durcit, les marchés se complexifient, la logistique devient plus chère. Et soudain, un salon comme celui de Düsseldorf ne semble plus aller de soi, mais ressemble à une institution qui doit se justifier.
Je comprends ce scepticisme. Mais je le trouve aussi myope. Car le vin est une technique culturelle. Et les cultures disparaissent rarement parce qu’elles sont mauvaises — elles disparaissent lorsque leurs représentants cessent d’y croire. C’est pourquoi je prends l’avion pour Düsseldorf. Non pas pour voir chaque hall. Non pas pour me servir 500 Rieslings. Mais pour faire ce qu’il faudrait faire en temps de crise : faire acte de présence.
C’est un étrange paradoxe de notre secteur. Les viticulteurs parlent volontiers de communauté, de tradition, d’origine. Mais dès qu’un salon vacille, beaucoup se mettent soudain à calculer comme des banquiers d’affaires : où obtenir le meilleur retour sur investissement ? Où trouver la plus grande scène ? Où se trouve le plus beau quartier de restaurants ? Cela peut être économiquement raisonnable. Pourtant, le vin n’a jamais été seulement une affaire d’économie. ProWein n’est peut-être plus l’endroit le plus glamour du secteur. Mais c’est toujours un lieu de rencontre du monde viticole européen. Un endroit où les viticulteurs allemands, autrichiens, français, italiens et espagnols ne se contentent pas de se vendre, mais se rencontrent aussi.
Je connais de jeunes viticulteurs du Tyrol du Sud, de la Wachau et du Jura qui s’y sont rencontrés pour la première fois. J’y ai écouté des importateurs canadiens qui ont soudain découvert un petit domaine viticole du Burgenland (Gut Oggau). Et j’ai vu deux vieux viticulteurs de la Moselle et du Rhône discuter autour d’un silvaner franconien comme s’il s’agissait d’une question de philosophie du monde — c’était bien le cas !
Ce genre de choses ne se produit pas sur Internet. Cela se produit là où les gens se regardent, lèvent un verre et disent : Goûte-moi ça.
Peut-être, non, certainement, est-ce précisément la raison pour laquelle je prends l’avion malgré tous mes doutes. Parce qu’un secteur qui débat actuellement de son avenir a besoin d’endroits où ses acteurs peuvent se rencontrer physiquement. Paris est peut-être plus beau. La cuisine meilleure. Les hôtels moins chers. Mais Düsseldorf reste — du moins pendant quelques jours en mars — un endroit où l’on peut voir si le monde viticole européen fait encore bloc.
Et si je suis honnête : en des temps comme ceux-ci, on ne se rend pas seulement chez les vainqueurs. On est humain. Amateur de vin. Et solidaire !