(Manfred Klimek / imagem animada: runwayml)
Todos os anos, a mesma tradição: grandes provas, organizadas por associações, regiões ou entidades como a VDP, realizam-se em salões festivos, perfeitamente iluminados, com um programa cronometrado ao pormenor e uma atmosfera invariavelmente cordial. Produtores, comerciantes, jornalistas — estão todos presentes, todos bem-dispostos, todos preparados para percorrer uma impressionante quantidade de vinhos. São datas importantes, sem dúvida. E, no entanto, há anos que já não vou.
Isto não tem nada que ver com arrogância e muito menos com desprezo. Pelo contrário: admiro a organização destes eventos, a disciplina dos produtores, a paciência de quem serve os vinhos e a resistência de muitas colegas e muitos colegas que percorrem concentradamente filas de copos. Mas é precisamente aí que reside, para mim, o problema. Não consigo provar cem Rieslings seguidos de forma a ter a certeza, no fim, de ter feito justiça a cada um deles.
Os primeiros vinte, talvez trinta vinhos — sim, nessa altura ainda funciona. Estou desperto, os sentidos estão frescos, as diferenças são claras. Cheira-se, prova-se, compara-se. Mas depois algo começa a mudar. Os aromas condensam-se em padrões que se repetem. As diferenças tornam-se mais subtis, mas também mais difíceis de apreender. Naturalmente, ainda se reconhece a qualidade, sente-se a estrutura, a acidez, a origem. Mas a segurança, a precisão do juízo — tornam-se mais frágeis.
Depois do quadragésimo copo, por vezes mais cedo, por vezes mais tarde, instala-se um cansaço discreto que não é físico, mas sensorial. O palato torna-se mais indiferente, o nariz começa a ordenar em vez de descobrir. E é precisamente nesse momento que começa o verdadeiro desafio destas provas: não perder aquilo que se tinha no início — a atenção a cada vinho individualmente.
A isto junta-se um segundo ponto, que para mim é decisivo. Nestes eventos, cospe-se. Não há outra forma de permanecer minimamente concentrado. E, naturalmente, isso é profissional, até evidente. Todos os que provam a sério dominam essa técnica. Eu também. A chamada prova retronasal, o retorno dos aromas através da cavidade faríngea, funciona de forma fiável e permite uma perceção surpreendentemente diferenciada.
Mas, apesar de toda a perfeição sensorial, não é o todo. Um vinho não se revela apenas no ataque, nem apenas nos aromas, mas também na sua evolução, na sua textura, naquilo que permanece depois de engolido. O momento em que o vinho chega ao corpo não é secundário. Faz parte da experiência. Sem ele, falta algo — não tudo, mas o suficiente para sermos cautelosos com juízos finais.
Tenho grande respeito pelas colegas e pelos colegas que, nestas condições, chegam a avaliações claras. Muitos fazem-no melhor do que eu, com mais rotina e disciplina. Talvez seja também uma questão de prática. Mas decidi, para mim, que quero conhecer os vinhos de outra forma. Em grupos mais pequenos, com mais tempo, com a possibilidade de voltar atrás, deixar um copo repousar e regressar a ele. E sim, também com o gole.
Isto não significa que as grandes provas percam o seu valor. São importantes como visão geral, como aferição do posicionamento, como oportunidade de experimentar muitos vinhos lado a lado. Permitem comparar, juntam pessoas, lançam impulsos. Mas têm limites. E esses limites devem ser conhecidos, mesmo quando são profissionalmente dissimulados.
A questão não é argumentar contra estes eventos, mas promover a consciência das suas condições. Porque, no fim, trata-se de algo muito simples e, ao mesmo tempo, muito difícil — fazer justiça a um vinho. E isso, pelo menos no meu caso, não acontece ao ritmo de cem copos.