(Claude Auguste / Foto: Messe Düsseldorf / imagem animada: runwayml)
Há um reflexo estranho no mundo do vinho: mal algo fica sob pressão, as pessoas começam a ensaiar o canto do cisne. Isto aplica-se às castas, às regiões — e agora também às feiras. Há algum tempo que ouço repetidamente este tom quando surge o nome ProWein . Demasiado cara. Demasiado alemã. Demasiado vazia em alguns pavilhões. Pouco glamour em comparação com Paris. É provável que tudo isso seja verdade. E, ainda assim, na próxima segunda-feira entrarei num avião que me levará de Verona a Düsseldorf.
Não porque acredite que o futuro do vinho vá ser decidido ali. Mas porque a ProWein é precisamente agora um lugar onde se deve estar presente.
Sou advogado, não um romântico. Mas conheci viticultores suficientes ao longo da minha vida e bebi mais do que suficientes vinhos para saber: a viticultura não é um negócio como os outros. É uma profissão com memória. Com gerações. Com vinhas que vivem mais tempo do que os seus proprietários.
E é precisamente por isso que as feiras de vinho também não são apenas mercados. São assembleias de uma classe profissional, que precisa de se certificar de que ainda existe.
A ProWein foi em tempos um triunfo do mundo vitivinícola europeu. Nos anos 1990, quando o boom do vinho ganhou força, viticultores de todas as regiões afluíam a Düsseldorf. Comerciantes da América, sommeliers de Tóquio, jornalistas de Londres — todos se encontravam ali entre copos de prova e cuspideiras, como se fosse o Davos do néctar de Baco.
Hoje, o ambiente é diferente. O vinho está sob pressão, tanto moral como económica. O mundo bebe com mais cautela, alguns já nem bebem. Ao mesmo tempo, a concorrência está mais dura, os mercados mais complicados, a logística mais cara. E, de repente, uma feira como a de Düsseldorf já não parece algo adquirido, mas sim uma instituição que tem de se justificar.
Compreendo este ceticismo. Mas também o considero míope. Porque o vinho é uma técnica cultural. E as culturas raramente desaparecem por serem más — desaparecem quando os seus representantes deixam de acreditar nelas. É por isso que vou a Düsseldorf. Não para ver todos os pavilhões. Não para me servir de 500 Rieslings. Mas para fazer aquilo que se deve fazer em tempos de crise: Mostrar presença.
É um paradoxo estranho da nossa indústria. Os viticultores gostam de falar de comunidade, de tradição, de origem. Mas assim que uma feira vacila, muitos passam subitamente a fazer contas como banqueiros de investimento: Onde obtenho o melhor retorno do investimento? Onde está o palco maior? Onde fica o bairro de restaurantes mais bonito? Isto pode ser economicamente sensato. No entanto, o vinho nunca foi apenas economia. A ProWein talvez já não seja o lugar mais glamoroso da indústria. Mas continua a ser um ponto de encontro do mundo vitivinícola europeu. Um lugar onde viticultores alemães, austríacos, franceses, italianos e espanhóis não se limitam a vender-se, mas também se encontram.
Conheço jovens viticultores do Tirol do Sul, da Wachau e do Jura que ali se encontraram pela primeira vez. Já ouvi importadores do Canadá que, de repente, descobriram uma pequena propriedade vinícola do Burgenland (Gut Oggau). E vi dois viticultores veteranos, um do Mosela e outro do Ródano, conversarem sobre um Silvaner da Francónia como se se tratasse de uma questão de filosofia do mundo — e tratava-se mesmo!
Estas coisas não acontecem na Internet. Acontecem onde as pessoas se olham, erguem um copo e dizem: Prova este.
Talvez, não, seguramente, seja precisamente essa a razão pela qual viajo apesar de todas as dúvidas. Porque uma indústria que está neste momento a discutir o seu futuro precisa de lugares onde se possa encontrar fisicamente. Paris pode ser mais bonita. A comida, melhor. Os hotéis, mais baratos. Mas Düsseldorf é — pelo menos durante alguns dias em março — ainda um lugar onde se pode ver se o vinho europeu continua unido.
E, se for honesto: em tempos como estes, não se viaja apenas para junto dos vencedores. Somos humanos. Bebemos vinho. E somos solidários!